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Yo no quiero llegar a más de los 60 años... No quiero que me vean chochear, ni que me tengan que lavar mis intimidades arrugadas! Aunque bueno, no hace falta llegar a demasiados para chochear creo. 

Hoy volvía del hospital, de contemplar cómo de rápido pasa la vida a partir de cierta edad y a qué velocidad se retrocede mentalmente, y me he encontrado a una mujer bastante mayor, con muletas, agachada pegándo y gritando a su perruno que se habia enredado con los matorrales de un jardín. Todo el mundo se la miraba con los ojos fuera de órbita y comentando "pobrecilla, no está muy bien de la chaveta!". Y el perro me miraba pidiendo clemencia, lo que no hizo William Walace o como se llame. Me han dado ganas de pararme a ayudar a la mujer, pero ante tanta expectación he pensado que mejor la dejaba hacer de nazi ante su mascota, que quizas es lo que le hace feliz... o yo que sé!

Y pensando pensando también he llegado a la conclusión de que como no me voy a dar cuenta y me voy a plantar en una etapa de demencia senil o algo parecido en unos años, quizas tenga que escribir mis memorias antes, cuál diva del corazón, vedete o asesina en serie llegada a la fama. Y a ver si así se me quitan las ganas de mandar a la mierda a todo quisqui gritando, y lo hago en forma de redacción. Almenos servirá para desahogarse, no?

No se porqué escribo tanto en este vitacoras. Será también por el mismo motivo. Escribir me desestresa. Lo lean o no.

A ver si este año me va todo un poco mejor. Feliz 2006! :) 

Odio tener que odiarme. Y adoro no adorar nada. Me odio. ¿EH? pues eso...

Decadéncia de lo absurdo, bómitos, náuseas y mareos a gran escala. No puedo sentir nada cuando estoy así. No sé nada. No sé nada.

-Ponga en vuestros puños guantes de boxeo, señorita Lídia, y dé golpes brucos a un saco inérte.-me dijo una voz.

-No. Yo no quiero matar a la muerte a puñetazos.

-¿Y qué deseas entonces?-titubea.- ¿Matar a la vida?

-Deseo no tener que hacerla sufrir.

-¿A la vida?

-Sí. A mi vida.

-Entonces siéntate, y escucha.

Y puso un vinilo sobre el tocadiscos, creo que con algo de Chopin, algo oscuro.

-Eso me parece que suena a sufrimiento...-comenté.

-Eso es sufrimiento, no tu vida.

-¡Bién!, ¡comparaciones! Entonces déjame los guantes, y el saco inérte, y ya lo arreglaré a mi manera...